A vida é uma coleção de recordações
Mas não há nada que eu me recorde tão bem como você
Desde seus lábios carnudos
O cheiro do seu cabelo
A cor da sua pele
terça-feira, 5 de junho de 2007
Beijos...
E foi por ti que escrevi mais de cem Canções
E até perdoei seus erros
E conheci mais de mil formas de beijar
E foi por ti que descobri
O que é amar
segunda-feira, 4 de junho de 2007
A pedra.!!
A pedra...
O distraído nela tropeçou...
O bruto a usou como projétil.
O empreendedor, usando-a, construiu.
O camponês, cansado da vida, dela fez assento.
Para meninos, foi brinquedo.
Drummond a poetizou.
Já David matou Golias,
Michelângelo extraiu-lhe a mais bela escultura...
E em todos esses casos, a diferença não esteve na pedra, mas no homem!
Não existe "pedra" no seu caminho que não possa ser aproveitada para o seu próprio crescimento."
imagens...
"não vou deixar me embrutecer, eu acredito nos meus ideais, podem até maltratar meu coração, mas meu espírito ninguém vai conseguir quebrar..."
um dia perfeito... legião urbana
Completo...Você eu Eu...
É tão bom ter alguém por perto
Pra você se sentir completo
Ter a mão que te leva pro futuro
Vislumbrando um horizonte seguro
É tão bom viajarmos juntos
E viver aproveitando tudo
Amanhã vai ser melhor que hoje
Novos sonhos ao amanhecer
"Imagino milhões de sorrisos
Cada um com seu jeito de ser
Mas ligados no mesmo destino
Com amor feito eu e você"
[Refrão]
O céu e o mar, a lua e a estrela
O branco e o preto,
Tudo se completa de algum jeito
Homem, mulher;
A faca e o queijo,
o incerto e o perfeito
Tudo se completa de algum jeito
Ivete Sangalo
Podemos ser crianças...
Podemos ser Crianças?
Nos primeiros passos de cada situação caire levantar até aprendermos a ficar de pé.
Podemos manifestar nossa vontade sem receio de sermos criticados.
Podemos rir e falar espontaneamente sem medo de julgamentos.
Podemos chorar sem sentir vergonha.
Podemos fazer, por imitação,o que fazem aqueles que sabem mais.
Podemos acreditar em amigos invisíveis: anjos , fadas e amigos que moram em nosso travesseiro (rsrsrs....) .
Podemos girar de braços abertos para sentir a energia e o prazer da Vida.
Podemos falar com plantas e bichinhos sem a preocupação de parecermos malucos.
Podemos ouvir as mais belas histórias e delas tirar sabedoria.
Podemos nos divertir das mais simples formas.
Podemos ser nós mesmos com a liberdade de gostar ou de não gostar.
E podemos o mais importante :
Dentro da Vida Brincar!
domingo, 3 de junho de 2007
Miguel Falabella
Trancar o dedo numa porta dói.
Bater com o queixo no chão dói.
Torcer o tornozelo dói.
Um tapa, um soco, um pontapé, doem.
Dói bater com a cabeça na quina da mesa, dói morder a língua, dói cólica, cárie e pedra no rim.
Mas o que mais dói é a saudade.
Saudade de um irmão que mora longe.
Saudade de uma cachoeira da infância.
Saudade de um filho que estuda fora.
Saudade do gosto de uma fruta que não se encontra mais.
Saudade do pai que morreu, do amigo imaginário que nunca existiu.
Saudade de uma cidade.
Saudade da gente mesmo, que o tempo não perdoa.
Doem essas saudades todas.
Mas a saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama.
Saudade da pele, do cheiro, dos beijos.
Saudade da presença, e até da ausência consentida.
Você podia ficar na sala e ela no quarto, sem se verem, mas sabiam-se lá.
Você podia ir para o dentista e ela para a faculdade, mas sabiam-se onde.
Você podia ficar o dia sem vê-la, ela o dia sem vê-lo, mas sabiam-se amanhã.
Contudo, quando o amor de um acaba, ou torna-se menor,
Ou quando alguém ou algo não deixa que esse amor siga,
Ao outro sobra uma saudadeque ninguém sabe como deter.
Saudade é basicamente não saber.
Não saber mais se ela continua fungando num ambiente mais frio.
Não saber se ele continua sem fazer a barba por causa daquela alergia.
Não saber se ela ainda usa aquela saia.
Não saber se ele foi na consulta com o dermatologista como prometeu.
Não saber se ela tem comido bem por causa daquela maniade estar sempre ocupada; se ele tem assistido às aulas de inglês, se aprendeu a entrar na Internet e encontrar a página do Diário Oficial;
Se ela aprendeu a estacionar entre dois carros; se ele continua preferindo Malzebier; se ela continua preferindo suco; se ele continua sorrindo com aqueles olhinhos apertados; se ela continua dançando daquele jeitinho enlouquecedor ;se ele continua cantando tão bem;s e ela continua detestando o MC Donald's; se ele continua amando; se ela continua a chorar até nas comédias.
Saudade é não saber mesmo!
Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos;não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento; não saber como frear as lágrimas diante de uma música; Não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche.
Saudade é não querer saber se ela está com outro, e ao mesmo tempo querer.
É não saber se ele está feliz, e ao mesmo tempo perguntar a todos os amigos por isso...
É não querer saber se ele está mais magro, se ela está mais bela.
Saudade é nunca mais saber de quem se ama, e ainda assim doer;
Saudade é isso que senti enquanto estive escrevendo e o que você, provavelmente, está sentindo agora depois que acabou de ler...
(Miguel Falabella)
Bater com o queixo no chão dói.
Torcer o tornozelo dói.
Um tapa, um soco, um pontapé, doem.
Dói bater com a cabeça na quina da mesa, dói morder a língua, dói cólica, cárie e pedra no rim.
Mas o que mais dói é a saudade.
Saudade de um irmão que mora longe.
Saudade de uma cachoeira da infância.
Saudade de um filho que estuda fora.
Saudade do gosto de uma fruta que não se encontra mais.
Saudade do pai que morreu, do amigo imaginário que nunca existiu.
Saudade de uma cidade.
Saudade da gente mesmo, que o tempo não perdoa.
Doem essas saudades todas.
Mas a saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama.
Saudade da pele, do cheiro, dos beijos.
Saudade da presença, e até da ausência consentida.
Você podia ficar na sala e ela no quarto, sem se verem, mas sabiam-se lá.
Você podia ir para o dentista e ela para a faculdade, mas sabiam-se onde.
Você podia ficar o dia sem vê-la, ela o dia sem vê-lo, mas sabiam-se amanhã.
Contudo, quando o amor de um acaba, ou torna-se menor,
Ou quando alguém ou algo não deixa que esse amor siga,
Ao outro sobra uma saudadeque ninguém sabe como deter.
Saudade é basicamente não saber.
Não saber mais se ela continua fungando num ambiente mais frio.
Não saber se ele continua sem fazer a barba por causa daquela alergia.
Não saber se ela ainda usa aquela saia.
Não saber se ele foi na consulta com o dermatologista como prometeu.
Não saber se ela tem comido bem por causa daquela maniade estar sempre ocupada; se ele tem assistido às aulas de inglês, se aprendeu a entrar na Internet e encontrar a página do Diário Oficial;
Se ela aprendeu a estacionar entre dois carros; se ele continua preferindo Malzebier; se ela continua preferindo suco; se ele continua sorrindo com aqueles olhinhos apertados; se ela continua dançando daquele jeitinho enlouquecedor ;se ele continua cantando tão bem;s e ela continua detestando o MC Donald's; se ele continua amando; se ela continua a chorar até nas comédias.
Saudade é não saber mesmo!
Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos;não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento; não saber como frear as lágrimas diante de uma música; Não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche.
Saudade é não querer saber se ela está com outro, e ao mesmo tempo querer.
É não saber se ele está feliz, e ao mesmo tempo perguntar a todos os amigos por isso...
É não querer saber se ele está mais magro, se ela está mais bela.
Saudade é nunca mais saber de quem se ama, e ainda assim doer;
Saudade é isso que senti enquanto estive escrevendo e o que você, provavelmente, está sentindo agora depois que acabou de ler...
(Miguel Falabella)
Não Sei Quantas Almas Tenho
Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem acabei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,
Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem;
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.
Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que sogue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo:
“Fui eu?”
Deus sabe, porque o escreveu.
(Fernando Pessoa)
Renovaçao
Ą єทєrgία đα łєrrα ρrєcίѕα ѕєr rєทσναđα.
Ąѕ ίđέίαѕ ทσναѕ ρrєcίѕαм đє єѕραçσ.
Ծ cσrρσ є αlмα ρrєcίѕαм đє ทσνσѕ đєѕαԲίσѕ.
Ծ Բυłυrσ вαłє ά ทσѕѕα ρσrłα, є łσđαѕ αѕ ίđέίαѕ
- єxcєłσ αѕ qυє єทνσlνєм ρrєcσทcєίłσѕ -
łєrãσ cђαทcє đє αραrєcєr.
Ծ qυє Բσr ίмρσrłαทłє, Բίcαrά; σ qυє Բσr ίทύłίl,
đєѕαραrєcєrά.
Mαѕ qυє cαđα υм נυlgυє αρєทαѕ αѕ ρrόρrίαѕ
cσทqυίѕłαѕ:
ทãσ ѕσмσѕ נυίzєѕ đσѕ ѕσทђσѕ đє ทσѕѕσ ρrόxίмσ.
( Pαυlσ Cσєlђσ )
Paulo Coelho
“Ninguém está jogando nesta vida com cartas marcadas,portanto às vezes ganhamos, e às vezes perdemos. Não espere que devolvam algo, não espere que reconheçam seu esforço, que descubram seu gênio, que entendam seu amor.Feche a porta,mude o disco, limpe a casa, sacuda a poeira. Deixe de ser quem era, e se transforme em quem é."© Paulo Coelho
EQUILÍBRIO
Nem tudo é alegria como nos contos de Lobato.
Nem é só pessimismo, tal afirmara Nietzsche.
Nem tudo é igual como no sonho de Luther King.
Nem é só diferença quanto supusera Adolf Hitler.
Nem tudo é fartura como na utopia de Morus.
Nem é só carência, tal previa Malthus.
Nem tudo é libido como na ciência de Freud.
Nem é tão político quanto queria Brecht.
Nem tudo é esperança como na coluna Prestes.
Nem é só autoritarismo, tal ordenara Vargas.
Nem tudo é união como na imaginação de Lennon.
Nem é tão solitário quanto o via Jean-Paul Sartre.
Nem tudo é amor como nos sermões de Cristo.
Nem é só ódio, tal no fogo de Herodes.
Nem tudo é simplicidade como a arte de Fellini.
Nem é tão complexo quanto explicara Einstein.
Nem tudo é perseverança como o amor de Tereza.
Nem é só vingança, tal bradara Khomeini.
Nem tudo é beleza como nas telas de Van Gogh.
Nem é tão banal quanto dizia o velho Sade.
Nem tudo é glorioso como a história de Pelé.
Nem é só fé, tal filosofava Baha-ula.
Nem tudo é felicidade como nos filmes da Disney.
Nem é tão mal quanto pensara Kierkegaard.
Nem tudo é pacifismo como na ação de Gandhi.
Nem é tão bélico, tal hoje aspira Bush.
Nem tudo é primavera como previa Nostradamus.
Nem é tão fácil, quanto ainda pensa Lula..
É que entre o preto e o branco.
Há milhões de furta tons, e há ainda outras tantas cores.
E entre o ódio e a veneração.
Há mil formas de paixão, e muito mais formas de amores.
André Luís Soares
Fernando Pessoa....
Navegue, descubra tesouros, mas não os tire do fundo do mar, o lugar deles é lá.
Admire a lua, sonhe com ela, mas não queira trazê-la para a terra.
Curta o sol, se deixe acariciar por ele, mas lembre-se que o seu calor é para todos.
Sonhe com as estrelas, apenas sonhe, elas só podem brilhar no céu.
Não tente deter o vento, ele precisa correr por toda parte, ele tem pressa de chegar sabe-se lá onde.
Não apare a chuva, ela quer cair e molhar muitos rostos, não pode molhar só o seu.
As lágrimas? Não as seque, elas precisam correr na minha, na sua, em todas as faces.
O sorriso! Esse você deve segurar, não deixe-o ir embora, agarre-o!
Quem você ama? Guarde dentro de um porta jóias, tranque, perca a chave!
sábado, 2 de junho de 2007
Contemplando o deserto
Contemplando o deserto
Três pessoas que passavam em uma pequena caravana, viram um homem contemplando o entardecer no deserto de Saara do alto de uma montanha.
- Deve ser um pastor que perdeu uma ovelha, e procura saber onde está – disse o primeiro.
- Não, não creio que esteja procurando algo, muito menos na hora do pôr-do-sol, onde a vista fica confusa. Acho que espera um amigo.
- Garanto que é um homem santo, e procura a iluminação, - comentou o terceiro.
Começaram a comentar o que o tal homem fazia, e tanto se empenharam na discussão que quase terminaram brigando. Finalmente, para resolver quem tinha razão, decidiram subir a montanha e ir até o homem.
- O senhor está procurando sua ovelha? – perguntou o primeiro.
- Não, não tenho rebanho.
- Então, com certeza, espera alguém – afirmou o segundo.
- Sou um homem solitário, que vive no deserto – foi a resposta.- Por viver no deserto, e na solidão, devemos acreditar que é um santo, em busca de Deus, e está meditando!
– disse, contente, o terceiro homem.
- Será que tudo na Terra precisa ter uma explicação?
Pois então explico: estou aqui apenas olhando o pôr-do-sol....
- Isso não basta para dar um sentido à nossas vidas?
(Paulo Coelho)
Onze Minutos
Recentemente recebi a visita de uma pessoa, e vi que ela leu ''onze minutos'' de Paulo Coelho...
e de imediato venho á minha lembrança um trecho do livro...
Vou posta-lo aqui, para quem conhecer, possa relembra-lo, e quem nao conhecer possa se sensibilizar com ele... (espero que possam tirar algo de bom desse trecho)
Do diário de Maria, em um dia em que estava menstruada e não podia trabalhar:
Se eu tivesse que contar hoje minha vida para alguém, poderia fazê-lo de tal maneira que iriam me achar uma mulher independente, corajosa e feliz.
Nada disso: estou proibida de mencionar a única palavra que é muito mais importante que os onze minutos - amor.
Durante toda a minha vida, entendi o amor como uma espécie de escravidão consentida.É mentira: a liberdade só existe quando ele está presente. Quem se entrega totalmente, quem se sente livre, ama o máximo.
E quem ama o máximo, sente-se livre.
Por causa disso, apesar de tudo que posso viver, fazer, descobrir, nada tem sentido. Espero que este tempo passe rápido, para que eu possa voltar à busca de mim mesma - encontrando um homem que me entenda, que não me faça sofrer.
Mas que bobagem é essa que estou dizendo? No amor, ninguém pode machucar ninguém; cada um de nós é responsável por aquilo que sente, e não podemos culpar o outro por isso.
Já me senti ferida quando perdi os homens pelos quais me apaixonei. Hoje estou convencida de que ninguém perde ninguém, porque ninguém possui ninguém.
Essa é a verdadeira experiência da liberdade: ter a coisa mais importante do mundo, sem possuí-la.
Durante toda a minha vida, entendi o amor como uma espécie de escravidão consentida.É mentira: a liberdade só existe quando ele está presente. Quem se entrega totalmente, quem se sente livre, ama o máximo.
E quem ama o máximo, sente-se livre.
Por causa disso, apesar de tudo que posso viver, fazer, descobrir, nada tem sentido. Espero que este tempo passe rápido, para que eu possa voltar à busca de mim mesma - encontrando um homem que me entenda, que não me faça sofrer.
Mas que bobagem é essa que estou dizendo? No amor, ninguém pode machucar ninguém; cada um de nós é responsável por aquilo que sente, e não podemos culpar o outro por isso.
Já me senti ferida quando perdi os homens pelos quais me apaixonei. Hoje estou convencida de que ninguém perde ninguém, porque ninguém possui ninguém.
Essa é a verdadeira experiência da liberdade: ter a coisa mais importante do mundo, sem possuí-la.
sexta-feira, 1 de junho de 2007
Ausência
Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.
Vinícius de Moraes
Introspecção..!!
Hoje me perguntaram porque eu resolvi fazer esse blog...
já me perguntaram se sou criança, adolescente ou mulher.
Pois afirmaram que meus "posts" nao permitem que eu me defina, (risos)... Essa foi a melhor parte da historia...
Sou tudo e na verdade não sou nada, o todo me define com uma outra caracteristica, Caracteristica esta que não tem palavra concreta que a defina realmente, entende?
Não inventaram o que eu sou...eu sou invenção de mim mesma...
Para responder as perguntas:
Tudo que eu ''blogo'' aqui está mostrando um pouco de mim... um pouco das minhas fases, um pouco dos meus sentimentos ..... sinceramente.... se voce não entender...não se preocupe é sinal que meu coração está confuso... (risos)
''existem duas de mim a louca e a santa''...
by Anna Rafaella
Revidar
Não me provoque... tenho armas escondidas.
Não tente me manipular...nasci pra ser livre.
Não me engane... posso não resistir.
Não grite... tenho o péssimo hábito de revidar.
Não me magoe... meu coração já tem muitas mágoas.
Não me deixe ir... posso não mais voltar.
Não tente me contrariar... tenho palavras que machucam.
Não me decepcione... nem sempre consigo perdoar...
Duas de mim..
** Que a força do medo que tenho não me impeça de ver o que anseio..
Que a morte de tudo que acredito não me tape os ouvidos e a boca..
Porque metade de mim é o que eu grito, mas a outra metade é silêncio..
Que a música que eu ouço ao longe seja linda, ainda que tristeza..
Que o homem que eu amo seja sempre amado, mesmo que distante..
Porque metade de mim é partida e a outra metade é saudade..
Que não seja preciso mais do que uma simples alegria para me fazer aquietar o espírito..
E que o teu silêncio me fale cada vez mais..
Porque metade de mim é abrigo, mas a outra metade é cansaço..
E que minha loucura seja perdoada..
Porque metade de mim é amor.. e a outra metade..também**
Journeyman
Iron Maiden
( Smith/Harris/Dickinson )
Viajante Do céu vermelho do leste
Ao por do sol no oeste
Nós enganamos a morte
E ela nos enganou
Mas aquilo era apenas um sonho
E isto é o que significa
Nós estamos dormindo
E nós sonharemos para sempre
E os fragmentos que restam
De nossas lembranças
E as sombras permanecem em nossas mãos
Cinza profundo, veio lamentar
Todas as cores do nascer do sol
Será este o último dia do viajante?
Eu sei que quero
E eu digo o que eu quero
E ninguém pode tirar isto de mim
Mas a lembrança ainda permanece
Os anos passados não são tão estranhos
Nossos invernos são como
Uma mortalha silenciosa
E a as primeiras horas de um dia
Leva a névoa embora
E o inverno não é o único sonho ao redor
Em sua vida você pode escolher desolação
E as sombras que você cria com suas mãos
Se você se virar para a luz
Que está queimando na noite
Então o dia do viajante começou
Bom Dia !!
Acordei com vontade de grita..
Dizer ao mundo como é bom estar viva..
Como uma criança apreciar as pequenas coisas : olhar como as formigas trabalham; deita na grama e observar as nuvens em suas formas; abraçar quem eu amo como se nao o visse a seculos...
Bom Dia!!
É esse meu desejo pra você nessa manhã...
Bom dia! Sol
Bom Dia! Vida
Bom Dia! pra você que vem aqui...
by Anna Rafaella
quinta-feira, 31 de maio de 2007
A tua Espera
Há muito tempo meu coração te esperaHá muito tempo minha paciência me supera
Quanto mais há em mim carência, mais em ti nasce ausência
Quanto mais de mim flui amor, mais em ti surge o calor
Cada dia cresce em mim paixão, e sempre em ti move a emoção
Cada passo que eu sigo, sempre corre em mim suspiro
Por um segundo posso morrer e não envelhecer
Por um segundo posso envelhecer e não te conhecer
Sempre esperarei por ti, por que você virá para mim
Sempre estarei aqui, por que sei que você não será meu fim
Aguardarei por minha flor, pois sem ti não terei amor
Aguardarei por sua volta, pois sem mim não terás a melhor prosa
Renascer está em meu amar, pois sem ti jamais saberei andar
Renascer está em meu calar, pois sem ti jamais saberei falar
Não te apartes de nossa cruzada, pois no fim serás tu desastradaNão te apartes de nossa estrada, pois no fim serás tu por mim amada
O AMOR QUANDO SE REVELA
O amor, quando se revela, não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela, mas não lhe sabe falar.
Quem quer dizer o que sente não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente. Cala: parece esquecer.
Ah, mas se ela adivinhasse, se pudesse ouvir o olhar, e se um olhar lhe bastasse pra saber que a estão a amar!
Mas quem sente muito, cala; quem quer dizer quanto sente fica sem alma nem fala, fica só, inteiramente!
Mas se isto puder contar-lhe o que não lhe ouso contar, já não terei que falar-lhe porque lhe estou a falar...
(Fernando Pessoa)
POESIA É DOR
Poesia é emoção, arte, coração
Transcende por vezes a indigênciada própria e mesquinha sobrevivência
Que parece um trem que apita anunciando: a curva já vem
O túnel, verdade, já passou
O abismo nele nos encontramos.
Poesia é o pão do poeta
Ele, sim, escreve o próprio destino
Ele que ri da própria dor
Ele que chora sorrindo
Que graceja da própria sobrevivência
Que parece um trem que apita anunciando: a curva já vem
O túnel comprido e escuro não passou
O abismo nele o poeta se encontra
escrevendo a própria felicidade que ficou lá trás.
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